Y es que la soledad retumbaba en
las paredes…
Aja…
Retumbaba…
(Pasado)
Me decían que tenía
que estar triste para volver a encontrarnos
Para tocarnos,
besarnos y ser uno
Porque para ti es más
fácil que yo sea infeliz
Pero acéptalo
No lo volveré a ser.
Quien escribe del alma, escribe sincero, escribe mintiendo.
Nos guardamos los secretos más íntimos para nuestras noches en velas
Y es que es más fácil ser así, incompletos a la vista del mundo
Pero yo…
Soy incompleta a
cualquier vista
Pero tú… me completas,
me haces rimas, me haces prosas
Me inspiras …. Y me
agobias
Porque quien hace poesía sabe en lo que está metido
Es una droga
Una droga que te delira y te convierte en alguien nuevo, con miles de
amores
Te convierte en Pollock, Alanis, Johnny…
En artista que busca
su obra
En el dogma de las
religiones
En las mierdas de los
políticos
En un Viktor sin su Frankenstein
En una Ana sin su
diario
Es que para olvidar necesitas recordar cada día
Hasta que el dolor pase
El se agota al igual que la vida
Porque hacer eso es más que vivir
Es revivir cada día
Es morir cada vez que declaman en
silencio tus palabras
(Así… en presente)
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